Как несправедливо мы судим, как горько жалеем потом... Уходят любимые люди. Пустеют и сердце, и дом. Неважно, что было причиной. Иные их ждут города... Но это еще не кручина, уходят порой в никуда. И это уже невозвратно... Не то, что, мол, где-то живет и пишет нам неаккуратно. Он воздух, вода, небосвод - вот чем он вернулся обратно. как будто его кто-то ждет.
1968