Я уходил не в день погожий,
не в дождь ушел и не в метель,
не так давно ушел, но все же
нашел я нынче свой апрель.
И написал: "Ты знаешь, мама,
здесь крайний север, край суров,
и мой апрель такой упрямый -
не тает он от теплых слов..."
Но лишь морозными ночами
я стал просить: "Ну тай ты, тай!" -
как зажурчал апрель ручьями
и превратился в месяц май.
Но май-то мне совсем не нужен,
ведь я апрель хотел найти,
и вот опять по майским лужам
куда-то должен я идти.
Уж пройдено дорог немало
через рассветы и росу,
и я пишу: "Ты знаешь, мама,
люблю я летнюю грозу".
Но вот гроза отхохотала,
а я другую и не жду -
еселья на земле так мало,
а я и не за ним иду...
Березы стонут, как русалки,
запутавшись в сетях ветров,
а ветры на зеленых санках
поют и плачут в сотни ртов.
Раздует ветер все туманы,
еще немного подожди -
я напишу: "Ты знаешь, мама,
люблю осенние дожди..."
Где ж ты, мой апрель, ранняя гроза,
поздняя капель, серые глаза?
Все, что мне дано - по земле ходить,
все искать одно и не находить...
А. Дольский